NUBES...

hombre del tiempo, dime si va a llover mañana sobre este campo de refugiados, porque no entiendo este silencio de las chicharras, mientras pianos depredadores golpean furiosos en los cimientos de la vida y con maquiavélica destreza depositan sus larvas de mantis sobre el rocío de mi asfalto. dime si mañana el sol sonreirá al norte de la nube polar refulgiendo sus colores. si han llegado las mantas y medicinas... porque me raya como un dolor de muelas esta conspiración de silencio del poeta mientras los sueños se derrumban y los hijos de caín detienen el sol para que las cámaras no filmen el holocausto.cuando la gente no encuentra respuestas no aparece el poeta: se enciende algún televisor... y hace dedo y el primer gilipollas en dirección al paraíso, con los bolsillos llenos de chapas y banderines, se los lleva al huerto de crisantemos y sonrisas de halloween. ¿por qué el poeta no aparece en las páginas amarillas? urgen ayudas humanitarias para una minoría mayoritaria, esa manada de muertos vivos y mezquinos de espíritu. Una Organización Poética No Gubernamental.¿quién sino él debe distribuir esa fortuna y ese aliento? ¿quién tiene mejores quirófanos que tú, quién dibujará bosques cuando se acaben los somníferos? ¿quién desactivará la perversión, la demoscopia, la traición, la omisión, las mentiras-lapa que ponen bajo el corazón? ¿la televisión, los periódicos, la radio, las editoriales, midiendo audiencia y ganancias a todas horas? ¿internet... placebo para nosotros de hoy, simios enfermos de soledad cósmica? hombre del tiempo, dime si has entendido mi pregunta cuando señalas las bajas presiones... si en los rescoldos de una sola de mis palabras alguien en horas bajas se arrebujó, si en esta sinfonía de mandíbulas alguien dinamitó los pianos de juguete. ¡porque a veces me duele este puto mundo, se me llenan de agujas y visturies las vísceras, y el lápiz se resiste en el papel, y las manos me tiemblan en la séptima galería y no hay morfina suficiente... no!
Ángel-raúl


raúl